vice-versa e além
a vida vai e vem

engaiolado ou nem
sabiá canta também

(pra Sofia e pro Sabiú)

li que um guerreiro deve ir pra guerra com medo, respeito e um propósito inabalável.
me chamou a atenção a palavra guerreiro,
pois pra soldado já basta o propósito inabalável
e, creio, o medo também seja aceitável.
me chamou a atenção, também, a palavra guerra
juntamente com respeito
enfim... a frase toda deu efeito!

li que guerra é de guerreiro,
não é lugar de combatente...

que guerreiro não é soldado
que o medo não é doente
admiração não é respeito
e o propósito é inabalável

e minha inabalável ideia de guerra
simplesmente caiu por terra.

sim, iria!

em talvez raras ocasiões na vida, os atos ganham um peso incomum. uma surpresa. nada é como era antes e o mundo ainda é o mesmo. os atos são os mesmos mas, incrivelmente, nada mais é de mentira. apenas num momento assim que uma certa figura de olhos pretos poderia fazer seu pedido tão simples com aquela voz firme:
- cante uma música, agora!
- "venham venham todos, ver o palhacinho..."
- outra música! rápido, rápido, sem pensar!
- "quando me dizes em segredo que me queres, e meu olhar..."
- outra!
- "você, é algo assim, é tudo pra mim..."
- isso! agora continue cantando e vá girando devagar, dê uma geral de 360 graus na sala. veja se há algo nela que pode te ajudar.
- "...é como eu sonhava, baby..."
e girou. não parou de cantar um segundo sequer. se não sabia o resto da letra, repetia. conforme foi girando, foi observando o salão com atenção e pensando: o que pode ser? passou por várias fotos da infância de cada um de seus amigos pregadas na parede. foi observando uma a uma, cantando e girando, quando topou com a sua própria foto. tinha uns 4 anos de idade naquela foto, que, como em toda criança de 4 anos que se preza, o rosto leve, sem preocupações, sorria à toa, assim como viu em todas as fotos dos seus amigos...
nesse momento, engasgou e não conseguiu mais cantar. tentou uma vez mais, mas não conseguia, a voz não saía, era difícil cantar. percebeu que os versos da música (que por sinal, não gostava) evocavam algo tão enterrado em si naquele momento específico, que sentiu-se pedante e pequeno por ter um dia usado suas velhas frases feitas aprendidas em tão curta vida para falar mal dela!
- "sou feliz... agora... não, não vá embora...".
mas foi embora. continuou girando e deixou a foto pra trás.
foi o suficiente pra ouvir a figura de olhos pretos parar com toda aquela palhaçada. parou de cantar, uivando igual um coiote cruzado com uma desgraça, e percebeu muito bem onde tinha errado.
- o clown não iria até ali pedir ajuda?
- sim, mas é claro que iria.
- não foi desta vez que você conseguiu de fato mudar as coisas.

olhei pra fora no alpendre e vi
a minha vó olhando pro nada,
na sua velha cadeira sentada!
sua sobrinha ligou bem nessa hora,
dizendo pra ela esperar lá fora,
que a irmã dela, num minuto afoito,
iria passar pra lhe levar biscoito!
passei o recado e a expressão logo mudou,
ela na hora se levantou e,
caminhando, disse em direção ao portão:
"não é ruim, não"!

gota de chuva
é pedaço de nuvem
pra beber

terra firme

busco o novo mundo no céu
e ele com meus sonhos se funde...
essa dança de nuvens é lenta
tão efêmero mapa-mundi...

ciúme doentio

bem agora, à meia-noite,
ela deixou em mim uma dormência,
como uma meia-morte, e, cansada,
foi cair nos braços de outro.
esse abraço não é meu!
ela me disse o nome dele,
mas não quero me lembrar...

happy hour

na minha cerimônia de crisma,
deu em cisma com o chato do bispo
que não para de falar e falar...
e o fim, que parece nunca chegar,
de surpresa, muito feliz me faz:
"ide em paz, e que o senhor vos acompanhe"!
e de champanhe em mãos, uma ênfase profunda
inunda a catedral, a uma só voz,
no atroz brado dos amigos meus:
"graças a deus!!!"

(pra Carol)

verde que te quero semente
germinando lentamente
a romper o asfalto quente
contra a espuma azul
do alto

agora verde, já verde
se eu procedo mal
ou se me volto pra trás
converto-me em estátua de sal
e de mim nada brota mais

não temas!

verde que te quero maduro
puro, a duras penas
vou tratar de buscar verde novo
longe da sombra de meu próprio ovo

condição

a morte está pra vida
como o corte pra ferida

não que a vida seja dor
pois é o mero condutor

do acaso que comanda
o girar de uma ciranda

é que um corte repentino
marca a sorte do destino

mas é claro que eu rio...
é por onde minha dor escoa
já que rio é água corrente
e choro só enche a lagoa
onde os patos vão sempre nadar

torno a crer na inocência de outrora
o crepúsculo é irmão gêmeo da aurora

vivemos em uma sociedade...
Godot é a carteirinha de sócio

carta miragem

um dia me reclamou do vazio
que não encontro por perto
pois se é de fato deserto,
é quando o sol queima
e o suor escorre
e o vento seca
e a miragem engana
e o silêncio impera
e a areia cega
e bem longe da praia
você vai e se entrega

educado

eita, garoto acanhado!
garoto sempre calado
e quando muito perguntado:
"alguma dúvida?"
responde sempre:
"tenho muitas, obrigado"

coração dos outros
é terra que pisa quem quer

coração com cerca
de arame farpado
pode ser tocado por quem quiser

a tristeza do coração
não está no coração
não é de solidão
não é por ser pisado

quem bem quer ver coração
deve arcar com a invasão
de uma terra produtiva

a tristeza do homem
é a condição de todo gado:
é poder passar a cerca
e estar do lado errado

a argentina
é o corinthians do mundo:
em coração de torcedor
jamais fica em segundo

(isso não é elogio rsrs) :o)

pretérito perfeito

minha primeira professora de piano
me ensinou as notas através de cores.
até hoje, pra mim, cada nota é de uma cor!
dó foi a vermelha porque, na partitura,
é cortada ao meio...
dela eu já tive muito dó

(pra Fátima e pra Carol) :o)

se um dia,
meu deus do céu,
eu largá a mardita
prometo que todo dia
acendo duas vela
e preparo duas tigela:
uma pro santo
e uma pra goela

(kkkk, a Jujuba acabou de fazer esse aqui)

aquela

"não disponho de todo o amor que quero
mas preciso de todo o amor que tenho"

assim me revelou por tabela
aquela que levaria
um dia a própria vida
vertida no jovem sofredor
de sua fantasia,
e usando da própria dor
como anestesia

mas a trágica e nostálgica calmaria do vento
ao fim, obrigada a assumir seu único papel
revelaria sua indiferença a seu olhar atento
e perdido,
agora ido.